A verdade não é coisa que se ame

Para confessar-se, a pessoa divide-se em duas, e uma delas mente. Para ser sincera, a pessoa ou acredita demasiado em si mesma, ou demasiado acredita nas suas próprias criações. No primeiro caso, é costume achar-se que mente como homem; no segundo, que mente como artista. Quando precisamente ela põe toda a sua honestidade em ser verídica. Ou, se quisermos, não há desonestidade a que ela não se arrisque por amor da verdade. A explicação deste mistério talvez esteja em que a verdade (exista ou não) não é coisa que se ame, ou não pode ser a verdade.

Jorge de Sena, in prefácio do livro «Confissões», de Jean-Jacques Rousseau, Portugália, p.20-21

L'enfer c'est les autres

Verdades práticas

No tempo em que o Diabo florescia, os pânicos, os terrores, as inquietações eram males que beneficiavam de uma protecção sobrenatural: sabia-se quem os provocava, quem presidia ao seu desabrochamento; abandonados agora a si mesmos, eles transformaram-se em "dramas interiores" ou degeneraram em "psicoses", em patologia secularizada.

E.M.Cioran, Silogismos da amargura, Letra Livre, p.21

Vincent

Voar como os pássaros

outra vez peixe cozido?

não sabendo a sorte que é poder comer qualquer coisa, em vez de lhe servirem tubos de plástico num prato, acompanhados por um copo de soro

qual o sabor dos pensamentos?

das palavras?

da minha carne que apodrece?

a minha boca está seca, não percebo para que me tiram a saliva, de vez em quando alguém me molha os lábios e sinto o gosto fresco da água misturado com o sabor de pequenas fibras de algodão

(o algodão doce da feira popular)

também não percebo por que não me dão comprimidos para tomar, como é que esperam que eu melhore? um daqueles de chupar, de enrolar na lígua, daqueles que nos devolvem a súbita tranquilidade de não tarda estás fino

gostava de ser um pássaro e saborear o milho que me atirassem, enquanto andasse no terreiro com o meu andar

desajeitado, inclinado, ávido

porque ninguém tira a saliva aos pombos, nem mete tubos por eles adentro, e se fosse um pássaro podia sair daqui, por uma janela aberta, e voar até às nuvens, onde pudesse sentir o seu gosto húmido de algodão

Rui Herbon, Voar como os pássaros, chorar como as nuvens (um filme português), Parceria A.M. Pereira, p.28

Pandora

Pandora, memórias de uma viagem 

Dantes vivia sobre a terra a raça humana

a recato da desgraça e do penoso trabalho,

e das doenças horríveis, que trazem a morte aos homens.

Mas a mulher, com suas mãos, ergueu a grande tampa da vasilha,

e dispersou-os, preparando à humanidade funestos cuidados.

Dentro da vasilha, na morada indestrutível,

abaixo do rebordo, ficou apenas a Esperança. Essa

não se evolou. Antes, já ela tornara a colocar a tampa,

por desígnios de Deus detentor da égide, que amontoa as nuvens.

Mas tristezas aos centos erram entre os homens.

Cheia está a terra de desgraças, cheios os mares.

As doenças, umas de dia, outras de noite,

visitam à vontade os homens, trazendo aos mortais

o mal, em silêncio, pois Zeus prudente lhes retirou a voz.

E assim não há maneira de evitar os desígnios de Zeus.

Hesíodo, Trabalhos e Dias, 90-105, in Hélade, Antologia da Cultura Grega, organização e tradução de Maria Helena Rocha Pereira, Guimarães, p.109.