A CASA IMPROVÁVEL: Alberto Soares

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26/05/14

Amizade

Um Amigo, é saber onde pousar a mão. Ter a medida certa de até onde podemos ir, naquilo que dissermos. Fidelidade de não esquecer a voz. Perdoar com alegria. Sangue da memória, silêncio partilhado, entendimento cúmplice, confidência de Outono, adivinhação pressentida, comunhão laica. Percebermos quase tudo. É pensar que seria melhor que a morte nos pudesse atender primeiro.

Alberto Soares, in Arpose

21/04/13

6 motivos para 1 cenário

O melro negro que, do mármore branco, vai para a chaminé.
Uma leitosa neblina sobre o rio.
A gaivota sobrevoando, alta.
Um fiozinho de música que vai pela manhã, como uma voz sem sílabas.
Alguém que se debruça na janela, para ver o rio.
O melro que levanta, em direcção ao dia.

Alberto Soares, aqui

17/09/12

Paciência

De mastigar os ossos nas sílabas espessas
este cão amargo rói os dias
sob o peso da chuva com a morte
por entre os lábios o marfim das pedras

(...)

Alberto Soares, Escrito Para a Noite

26/05/12

Para APS, que gosta de pássaros

... DE PASSAREM AVES
À memória de Sá de Miranda

Das aves passam as sombras,
um momento, no chão, perto de mim.
No tardo Verão que as trouxe e as demora,
por que beirais não sei
onde se abrigam piando
como ao passar chilreiam.

Um momento só. Rápidas voam!
E a vida em que regressam de outras terras
não é tão rápida: fiquei olhando
as sombras não, mas a memória delas,
das sombras não, mas de passarem aves.

Jorge de Sena, Antologia Poética, Guimarães, p.63

21/12/11

Perversa Idade

Apenas isso: vinha

e não sabia

que tempestade a mais

vinha com ela

Alberto Soares, Escrito para a noite, INCM, p.20

07/11/11

Outono

Vibram sílabas ao vento e os cabelos

brancos esvoaçam como aves fustigadas,

frágeis e furtivas

para sul.

Águas rompem de um incerto futuro

como as pedras ficam

quietas para sempre, conformadas

no infinito.

Sobe da terra um bafo morno,

materno, cada vez mais frio,

e a morte é a grande abstracção

depois da noite maior.

Alberto Soares

[poema retirado do Arpose]

25/06/11

Como a alma se faz água

Existes? não existes? imagino

como a alma se faz água

e o coração maravilha

quando na sombra da tarde

me atravessas pela vida.

Alberto Soares, Equilíbrio, Caminho da poesia, p.81

26/05/11

Depois da noite

Olhos de maio rios muito claros

trazendo soltos seixos de um cinzento

que em breve se mistura de silêncio

brando. É tarde pra movê-los

do meu rosto ao teu que trouxe dedos

desprendê-lo da minha boca ébria

que a dizer-te se liberta a pouco e pouco

esta alegria. Fosse haver

depois da noite um dia sucessivo

não feito mais do que se permitir

ser tudo para nós e não mover-se

nunca o sentimento de deixar-te

sendo completo porque não termina

todo o amor que fica por fazer.

Alberto Soares, Escrito para a noite, INCM, p.44

03/04/11

Os anjos

Os anjos não modificam
sua voz ou estarmos
dentro de nós para sempre

Alberto Soares, Equilíbrio, Caminho da Poesia, p.9

Les ailes du désir - Wim Wenders 1987

12/03/11

Estes dias

Compõe a lógica interior dos factos:

vais entrar na paz da simetria

no lugar

onde o azul se faz

e a noite vai nascendo devagar.

Alberto Soares, Equilíbrio, Caminho da Poesia, p.41

26/02/11

Canção

Este ritmo pousado não tolera mais

a sombra que inicias cidades escondem-se

assustadas do que pensas das minhas

insónias as palavras recuperam a força

e munem-se de garras ou soletram

de excessiva ternura o teu nome em segredo:

reunem as vogais mais doces para múltiplos

desastres

amadurecem tensas como as uvas.

São o feitio de uma escova no cabelo cercam-

-te de luz e trazem-te magnética e descalça

à minha rua por túneis de violência em direcção

ao dia.

De tudo aquilo que proibem amo-te

com o rigor incompassado de uma cheia

uma alteração sinistra de todos os sentidos

buscando a levíssima queda última

de pássaros que se guiam como cegos

de pedra em pedra aguda que não sabem

morrer em vôo como no teu sangue

límpido amanhecer de súbito e de noite.

Alberto Soares, Escrito para a noite, INCM, p.15

14/12/10

Pássaros

Passam

tão próximos não sabem

destes pássaros macios

que crescem com a noite e não cessam

de cantar nem adormecem nunca.

Alberto Soares, Escrito para a noite, INCM, p.30

13/10/10

Cantilena doce

Nonagésimo dia que não fosse
e como sê-lo ainda cantilena
doce nos ouvidos vento insone
ó maravilha sobreposta amena

por tanta cela amarga no regresso
de cada ramo tenro. Este arredio
pássaro preso de quantas breves sílabas
cortantes a moverem-se de exílio.

Ou na sombra repete como ver-te
concertina da noite quase cega
à minha voz e só para contigo
essa música nova que se abria

ó toda toda feita de sossego
por sobre o coração fundo e ferido.