A CASA IMPROVÁVEL: Alberto Soares

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Amizade

Um Amigo, é saber onde pousar a mão. Ter a medida certa de até onde podemos ir, naquilo que dissermos. Fidelidade de não esquecer a voz. Perdoar com alegria. Sangue da memória, silêncio partilhado, entendimento cúmplice, confidência de Outono, adivinhação pressentida, comunhão laica. Percebermos quase tudo. É pensar que seria melhor que a morte nos pudesse atender primeiro.

Alberto Soares, in Arpose

6 motivos para 1 cenário

O melro negro que, do mármore branco, vai para a chaminé.
Uma leitosa neblina sobre o rio.
A gaivota sobrevoando, alta.
Um fiozinho de música que vai pela manhã, como uma voz sem sílabas.
Alguém que se debruça na janela, para ver o rio.
O melro que levanta, em direcção ao dia.

Alberto Soares, aqui

Paciência

De mastigar os ossos nas sílabas espessas
este cão amargo rói os dias
sob o peso da chuva com a morte
por entre os lábios o marfim das pedras

(...)

Alberto Soares, Escrito Para a Noite

Para APS, que gosta de pássaros

... DE PASSAREM AVES
À memória de Sá de Miranda

Das aves passam as sombras,
um momento, no chão, perto de mim.
No tardo Verão que as trouxe e as demora,
por que beirais não sei
onde se abrigam piando
como ao passar chilreiam.

Um momento só. Rápidas voam!
E a vida em que regressam de outras terras
não é tão rápida: fiquei olhando
as sombras não, mas a memória delas,
das sombras não, mas de passarem aves.

Jorge de Sena, Antologia Poética, Guimarães, p.63

Perversa Idade

Apenas isso: vinha

e não sabia

que tempestade a mais

vinha com ela

Alberto Soares, Escrito para a noite, INCM, p.20

Outono

Vibram sílabas ao vento e os cabelos

brancos esvoaçam como aves fustigadas,

frágeis e furtivas

para sul.

Águas rompem de um incerto futuro

como as pedras ficam

quietas para sempre, conformadas

no infinito.

Sobe da terra um bafo morno,

materno, cada vez mais frio,

e a morte é a grande abstracção

depois da noite maior.

Alberto Soares

[poema retirado do Arpose]

Como a alma se faz água

Existes? não existes? imagino

como a alma se faz água

e o coração maravilha

quando na sombra da tarde

me atravessas pela vida.

Alberto Soares, Equilíbrio, Caminho da poesia, p.81

Depois da noite

Olhos de maio rios muito claros

trazendo soltos seixos de um cinzento

que em breve se mistura de silêncio

brando. É tarde pra movê-los

do meu rosto ao teu que trouxe dedos

desprendê-lo da minha boca ébria

que a dizer-te se liberta a pouco e pouco

esta alegria. Fosse haver

depois da noite um dia sucessivo

não feito mais do que se permitir

ser tudo para nós e não mover-se

nunca o sentimento de deixar-te

sendo completo porque não termina

todo o amor que fica por fazer.

Alberto Soares, Escrito para a noite, INCM, p.44

Os anjos

Os anjos não modificam
sua voz ou estarmos
dentro de nós para sempre

Alberto Soares, Equilíbrio, Caminho da Poesia, p.9

Les ailes du désir - Wim Wenders 1987

Estes dias

Compõe a lógica interior dos factos:

vais entrar na paz da simetria

no lugar

onde o azul se faz

e a noite vai nascendo devagar.

Alberto Soares, Equilíbrio, Caminho da Poesia, p.41

Canção

Este ritmo pousado não tolera mais

a sombra que inicias cidades escondem-se

assustadas do que pensas das minhas

insónias as palavras recuperam a força

e munem-se de garras ou soletram

de excessiva ternura o teu nome em segredo:

reunem as vogais mais doces para múltiplos

desastres

amadurecem tensas como as uvas.

São o feitio de uma escova no cabelo cercam-

-te de luz e trazem-te magnética e descalça

à minha rua por túneis de violência em direcção

ao dia.

De tudo aquilo que proibem amo-te

com o rigor incompassado de uma cheia

uma alteração sinistra de todos os sentidos

buscando a levíssima queda última

de pássaros que se guiam como cegos

de pedra em pedra aguda que não sabem

morrer em vôo como no teu sangue

límpido amanhecer de súbito e de noite.

Alberto Soares, Escrito para a noite, INCM, p.15

Pássaros

Passam

tão próximos não sabem

destes pássaros macios

que crescem com a noite e não cessam

de cantar nem adormecem nunca.

Alberto Soares, Escrito para a noite, INCM, p.30

Cantilena doce

Nonagésimo dia que não fosse
e como sê-lo ainda cantilena
doce nos ouvidos vento insone
ó maravilha sobreposta amena

por tanta cela amarga no regresso
de cada ramo tenro. Este arredio
pássaro preso de quantas breves sílabas
cortantes a moverem-se de exílio.

Ou na sombra repete como ver-te
concertina da noite quase cega
à minha voz e só para contigo
essa música nova que se abria

ó toda toda feita de sossego
por sobre o coração fundo e ferido.