Cidadãos

Venho de um tempo mais frio. Antes da alba, 

caminhos gelados levavam sombras caladas

aos janelões sujos das fábricas. 

Hoje, aquelas sombras do passado

que ensurdeceram o mundo com os seus cantos

olham de dentro de mim. Nada percebem.

Contemplam, opulenta, uma miséria

que nem sabe que é miséria.

É o final de um sonho. É o momento

de democratizar a arte. Nenhuma árvore alta.

Espantosamente ricos e, por isso,

espantosamente pobres.  

Joan Margarit, Casa da Misericórdia,
Rita Custódio e Àlex Tarradelas (trad.), ovni, p.39