Ah, diz-me a verdade acerca do amor

Há quem diga que o amor é um rapazinho,
E quem diga que ele é um pássaro;
Há quem diga que faz o mundo girar,
E quem diga que é um absurdo,
E quando perguntei ao meu vizinho,
Que tinha ar de quem sabia,
A sua mulher zangou-se mesmo muito,
E disse que não servia para nada.

Será parecido com uns pijamas,
Ou com o presunto num hotel de abstinência?
O seu odor faz lembrar o dos lamas,
Ou tem um cheiro agradável?
É aspero ao tacto como uma sebe espinhosa
Ou é fofo como um edredão de penas?
É cortante ou muito polido nos seus bordos?
Ah, diz-me a verdade acerca do amor.

(...)

W.H.Auden, Diz-me a verdade acerca do amor - dez poemas,
trad. de Maria de Lourdes Guimarães, Relógio D'Água, p.9

O paralítico

Acontece. Será sempre assim?

O meu espírito é um rochedo,

sem dedos para me segurar, sem voz;

é o meu Deus o pulmão de aço,

que me vem amar, que bombeia

os meus dois

sacos de pó, que oscilam para dentro e para fora,

e, assim, não me permite

recair

enquanto o dia lá fora desliza como uma fita perfurada.

A noite traz violetas,

tapeçarias de olhos,

luzes,

os serenos e anónimos

conversadores: "Estás bem?"

o peito engomado, inacessível.

Como um ovo morto, estou deitado

intacto

num intacto mundo que não posso tocar;

no branco, tenso

tambor do leito onde adormeço

fotografias visitam-me...

A minha mulher, morta e estendida, com as suas peles de 1920,

a boca cheia de pérolas,

duas raparigas,

estendidas como ela, que murmuram "Somos tuas filhas".

As águas paradas

envolvem-me os lábios,

os olhos, o nariz e os ouvidos,

um transparente

celofane que não consigo romper.

Apoiada nas minhas costas nuas

sorrio como um buda, todas

as necessidades, e desejos

caindo de mim como anéis

acariciando as suas luzes.

A garra

da magnólia,

embriagada pelo seu aroma,

nada pede à vida.

Sylvia Plath, Pela Água,

tradução de Maria de Lourdes Guimarães, Assírio & Alvim, p.47-48