Et par manque de brise, le temps s'immobilise

Jacques Brel, «Les Marquises»

Para APS, porque sim.

Eva

Dino Valls, Antífona, 1994

Depois de me ter debatido, depois de ter esgotado os meus grandes ares de insolência, desanimado com a inutilidade dos meus esforços, decidi abandonar o convívio dos homens. Não, não procurei ilhas desertas, já não há. Refugiei-me unicamente junto das mulheres. Bem sabe, elas não condenam verdadeiramente nenhuma fraqueza: tentariam de preferência humilhar ou abater as nossas forças. Eis por que a mulher é a recompensa, não do guerreiro, mas do criminoso. É o seu porto de enseada, é no leito da mulher que ele é geralmente detido. Não será ela tudo o que nos resta do paraíso terrestre?

Albert Camus, A Queda, Editora Livros do Brasil, p.78

Pessoas

«Gosto das pessoas como elas são e dá-me imenso prazer - cada vez mais - ser agradável e gostar de quem não vale grande coisa. De outra forma sentir-me-ia muito só neste mundo.»

Agustina Bessa-Luís, Dicionário Imperfeito, Guimarães Editores, p.218

Como quem se deslocasse pelo tacto nas trevas

«Nessa noite, após a retirada de Rosa Mística, a dor de novo a atacá-la, Ester, e agora sem tréguas. Já no entanto não lhe restava nenhuma dúvida. Que, com ela, os sentimentos, uma coisa lenta sempre, os sentimentos, lenta e labiríntica. Como quem se deslocasse pelo tacto nas trevas. Como quem caminhasse às cegas?

Sentada com a luz apagada e mergulhada em meditação, sentia-se subitamente exaltada, Ester, tal se tivesse febre. Uma exaltação que lhe vinha do facto de a mestra-dos-estudos, nesse passo, estar ainda mais cega que ela. Quem diria? Rosa que se gabava de ler nos olhos das criaturas. Perversidade da minha parte, estou a ser perversa... Vingança. É isso. Estou a vingar-me da mestra. A vingar-me de Macau? A nossa professora consta que vai casar com um oficial, a nossa professora! tresouvira certo dia a uma aluna. E Gandhora: Você sai com militares à noite, é? Extraviado o sono, a professora-de-inglês ora se deitava ora se sentava na cama. As desconfianças de Rosa quanto a Mr.Hó. E Mr. Hó afinal... Os seus chás com o chinês rico nada mais que um disfarce, um despiste. E tudo por mera casualidade. Pois, com ela, sentimentos e acções igualmente, tudo sem nenhum pé, sem nenhuma previsão. O contrário do que se dava com a vizinha de quarto, Xiao toda propósitos, toda proporções. Assim, porque a professora chinesa, semana sim semana não, ia visitar o padrinho a Hong Kong, o colégio inteiro ciente de que era o padrinho e que devia ser visitado. Xiao Hé Huá e a sua aura de coerência e de equilíbrio. A sua pura personalidade chinesa: confuciana? Os chineses acreditando que àquilo que inevitavelmente tinha de ser correspondia outro aquilo. Assim sobre um bom repasto um solene arrotar, e nos dia de jejum borboletas no estômago. Ela, no entanto, Ester... À toa, ando por aqui à toa, ando ao deus-dará. Deus? Mas teria Deus algum cabimento nesses embuços, nesses embustes? Deus era a paz e a paz jamais provinha de perfídias. Senhor, o que eu não daria para receber a paz! Graças dessas, contudo, exigiam renúncia. Mais que renúncia, destemor. Eu amanhã a sair à rua sem nenhuma reserva. A desafiar Macau, amanhã. Aceitando-me, eu, reconhecendo-me, em Macau. Amanhã...»

Maria Ondina Braga, «Nocturno em Macau», Caminho, p.48-49

Samurai

Akira Kurosawa, Ran (desenhos), 1985

[copyright Kurosawa Production Inc. Licensed exclusively by HoriPro inc.] 

Way of the Warrior, documentário produzido pela BBC

Primavera

William Blake, Songs of Innocence and of Experience, Tate Gallery

Spring

Sound the flute!

Now it's mute.

Birds delight

Day and night;

Nightingale

In the dale,

Lark in sky.

Merrily,

Merrily, merrily, to welcome in the year.

Little boy,

Full of  joy;

Little girl,

Sweet and small;

Cock does crow,

So do you;

Merry voice,

Infant noise,

Merrily, merrily, to welcome in the year.

Little lamb,

Here I am;

Come and lick

My white neck;

Let me pull

Your soft wool;

Let me kiss

Your soft face:

Merrily, merrily, we welcome in the year.

William Blake, The Selected Poems of, The Wordsworth Poetry Library, p.64

Com agradecimento a APS, que me abriu a «porta».

Domingo

Jacques Brel - Ces gens la

«Lembro-me da Maria...

Galeria da Biblioteca de Arte da F.C.G.

«Vi-a pela última vez, oh! há já tanto tempo! estava eu a banhos em Santo Amaro. Porém, desses banhos sujos e pobres nem vale a pena falar. Apetece-me, sim, recompor a minha conversa com a Maria. Não digo que tintim por tintim mas, enfim, recompô-la.

A Maria levava um menino, o seu menino ao colo.

Maria, Maria, quem te viu e quem te vê... pensei, mas sem lho dizer.

Era uma tarde quase morta e os lugares tristes e feios, pesados; não como estes do lado de cá, dobrado São Tiago. Povos miseráveis, do fim do mundo, currais humanos e cerros agrestes, onde os vilões ricos vão caçar no tempo.

Maria!

Admiro-me de a encontrar, mas porquê, se ela daqui é, se estou à vista do seu povo?

Não te esperava, lhe digo.

De menino ao colo, meio dormente, ela sorri-me. Mas com que beiços e com que olhos? Oh! nanja com os seus antigos. Onde irão bem eles e os seus perdidos jeitos?

Que fazes, rapariga? Deixei de te ver...

Não tornei lá, nada não...

Então?

Agora guardo um velho, sabe a senhora, fico de vela a ele, e toda a noite, ergo-o e deito-o por mor de... a senhora bem me entende, como já não tenho que perder...

E o teu menino?

Muito 'costipadinho'! Passa a noite comigo, enrolado nuns farrapos. Eu não me deito.

E o pai dele?

Ó!

A Maria vira a cara, retraída, repetindo-me: ó! ó!

Porém o narizinho curvo da criança, como um biquinho de papagaio, é perfeitamente o do lojista seu pai. Que o repudia, necessariamente. Ele, a mulher e os irmãos e cunhadas de cada um dos lados.

A Maria é de quem na quis e de quem na quer! declarava em baixo duro a senhora Teresinha, sua patroa, P!... De noite recebia o meu na cama, dijem, e de dia, e de dia? quem no sabe, lá por onde ela andava?

E a Maria, ali parada na minha frente, desluzida como a própria hora em que a surpreendo, naquela passagem escura e afogada de uma canadita da serra, pedregosa, húmida, está esperando a minha esmola... Ah! Maria, Maria, quem te viu e quem te vê!

O seu menino triste, muito entrapado, mas com o biquinho de papagaio visível, só me lembra o pai.

Estás marcado, penso. Mas não lhe quero mal, porque lhe havia eu de querer mal? Por mais que te reneguem estás marcado! E o lojista seu pai aparece-me. Pesadão, barrigudo, de coses caídos, de alpergatas desatadas, de olhar baço, sem freguesia, encostado ao balcão sobre um tapete de papéis, trapos e fiapos de lã churra. Pai daquele anjinho pária... desfrutador daquela mulher que foi uma aurora... depressa apagada pelo desprezo de todos e pela fome.

Ele não te dá nada? pergunto-lhe.

Ó! fui-me lá a chorar, pró quê? atiraram-me c'uma  manta velha e más palavras, e que se eu tornasse...

Chamavam a guarda?

É como diz.

Adeus, Maria, adeus.

Que sítios, que pobreza e que aridez! Fragas, mato, rijos giestais... São Tiago à vista, altaneiro, e por trás dele, serra dentro, os grandes maninhos e os baldios despovoados, às corcovas, imensos, onde os rios nascem e uivam os lobos...

Em que buraco se há-de meter o coração de quem tudo isto vê? Um panorama aflitivo e augusto, esmagador, e uma miséria rasteira.

O menino morre e a mãe dele, mirrada, já feia, é uma candeia a apagar-se também.

E estaria escrito, porque tudo assim aconteceu. Foi-se o seu menino, mais um anjinho para o céu, sem que ninguém quase disso desse fé, e após ele a mãe: um alívio para a terra.

Ó serra impiedosa!

A Maria ia à Guarda, uma lonjura, talvez esmolar. De menino sobraçado. E também fazer um pneumotórax. Um pneumotórax!

As cidades, até mesmo as serrenhas, têm os seus luxos e contemplações com os pobres que apanham a tuberculose.» 

Irene Lisboa, «Solidão II»,  Editorial Presença, p.132-134

A monarchia

Andam a dizer mal da Monarchia,
Mas sem razão, fallemos a verdade;
Porque aos bons ninguém dá mais garantia
Nem pune aos máos com mais severidade.

Nunca paixões de certa qualidade
Prevaleceram contra o que cumpria,
Nem consta que inspirasse a iniquidade
Despacho, lei, decreto ou portaria!

Há setecentos annos simplesmente
Que este systema nos governa, e vêde
Commercio, industria, tudo florescente.

Os caminhos de ferro é uma rêde!
E quanto a instrucção, toda esta gente
Faz riscos de carvão n'uma parede.

João de Deus, «Campo de Flores - Satyras e Epigramas»,
II vol., Livraria Bertrand, p.11   

Dizível e Indizível

Epsilon Aurigae

«A crença num mundo exterior independente do sujeito perceptivo é a base de toda a ciência natural. Visto, no entanto, que a percepção sensorial só nos dá informação acerca desse mundo exterior ou «realidade física» de forma indirecta, só podemos apreender este último por meios especulativos. Daqui resulta que as nossas noções de realidade física nunca podem ser definitivas. Devemos estar sempre prontos para alterar essas noções - que é o mesmo que dizer, a base axiomática da física - para fazer justiça a factos percepcionados da maneira logicamente mais perfeita».  

Albert Einstein

«Embora o Tathagata, no seu ensinamento, recorra constantemente a concepções e ideias sobre elas, os discípulos não devem perder de vista o carácter irreal de todas essas concepções e ideias. Devem ter presente que o Tathagata, ao servir-se delas para explicar o Dharma, usa-as à semelhança de uma jangada utilizada para atravessar um rio. Como a jangada deixa de ter utilidade depois de atravessado o rio, deve ser descartada. Da mesma forma, estas concepções arbitrárias das coisas e acerca das coisas devem ser totalmente abandonadas à medida que o indivíduo atinge a iluminação.»

Buda

[Thomas J. Macfarlane, «Einstein e Buda - Palavras Comuns», Estrela Polar, p.86]

O mar

Claude Debussy, «La mer», 

The Cleveland Orchestra, maestro Pierre Boulez

Um instante de nudez perfeita

J.M.W.Turner, Snow Storm - Steam-Boat off a Harbour's Mouth

Escrevo contra o vento,
frente ao mar.
Volúveis,
as mãos sondam
a salina intimidade das águas.

***

Há um instante em que a memória é estreita
para conter o mar, o sal, os navios,
a penumbra branca das gaivotas.

Um instante de nudez perfeita.

Albano Martins, «Assim são as algas», Campo das Letras, p.63-64.