La solitude n'apprend pas à être seul, mais le seul.

E. M. Cioran, Oeuvres, Editions Gallimard, 1995, p.337 

A arte de viver é a arte de confiar

 

«No centro  da vida está a confiança. No centro do turbilhão atrapalhado em que a vida se torna está a falta de confiança (...) A arte de viver é a arte de confiar. »

José Tolentino Mendonça, "Um Deus Que Dança", 4ª ed., p.30   

 «Si l'on n'avait pas d'âme, la musique l'aurait créée.»

E.M.Cioran, "Oeuvres", Editions Gallimard, 1995,p.504 

 

Final

 

       Não temos ninguém, não conhecemos nada...

        E chove tanto!

    Bloqueada pela chuva e pela grippe, vendo passar nuvens, como elas correm! e apanhando, surpreendida, os toques da saraivada nos vidros, ou então ouvindo a queda pesada das bátegas no chão fundo da rua e nos telhados invisíveis da vizinhança, repito-me, desanimada: ninguém, nada...

   O mundo coberto de água! Tragédias sem nome. Duas, três palavras me impressionaram, inadvertidas, escritas por acaso, deixadas escapar na pena de um repórter: o silêncio... os campos inundados e mortos, silenciosos.

     E de repente incomoda-me a impropriedade literária, aquela espécie de masturbação mental de certas criaturas que à custa destas massas de água assassinas emitem doces miados, uma retórica lírica, dispersiva, choradinha, floreada. Que lemos por força, renegando-a.

      Mas o meu «ninguém nem nada» cobre a chuva, antecede-a e sucede-lhe.

   E a inutilidade, a nossa indizível inutilidade? Sensação empolgante, minaz. A nossa, a minha incapacidade de... de tudo. Eu que faço? Que é isto de escrever? Investigo-me, não, nem me investigo, desanimo. Não sei escrever, não tenho que dizer, não me vale a pena dizer nada. Linguagem, o que é linguagem? E basta-nos a linguagem? Ainda haverá quem julgue que sim... Mas eu sinto-me vazia. Inútil, vazia.

    Gasta? Pior que tudo isso. Só.

    Chove tanto!

   Cada um de nós é um ilhéu - ilhotas flutuantes em mares profundos e larguíssimos de solidão. De abandono.

   Variável solidão: ora alvoroçada e tempestuosa, ansiosa, insatisfeita, ora morta. Mas companheira eterna; poeira, névoa que de certos olhos jamais se afasta, jamais se dissipa.

    Bloqueada pela grippe e pela chuva...

   Dias inteiros, nem sei se curtos se longos, inteiros, sombrios, apagados, solitários, sem ouvir uma voz, enjoada do falso lirismo literário e sequiosa de não sei quê, ainda. Ainda viva; não parece impossível! Derrotada, amputada quase de sentimentos e sentidos, mas como um rabo de lagartixa, inconscientemente fremente, agitada.

     Dê-se um ponto final à escrita.

    Escrever para quê? Nem aceitação ter, sequer, nas baratas folhas de couve, chamadas literárias, do seu tempo! Mas não é isso que mais me aflige. Afligem-me os mundos perdidos.

     Levantei-me ontem de noite para escrever esta meia dúzia de palavras.

    Sofri muito tempo porque o meu mundo se reduzia ou se não dilatava. Sofria de aperto. E hoje, mais do que nunca, sofro de irremediável solidão.

    Não me interessa moralizar, nem nunca me interessou; interessa-me ou apetece-me fechar um livro, vão como tudo quanto se escreve, com este desabafo: mundos perdidos, mundos perdidos, tudo que se não conheceu e nos faltou...

    Mas mundo morto e conhecido, submergido, connosco afogado, unidade incómoda e dolorosa - este, da irremediável solidão.

Irene Lisboa, "O pouco e o muito - Crónica Urbana", Vol. VI, Editorial Presença, p.220/221   

 

 

  

Utopia

 

Na brancura da cal o traço azul

Alentejo é a última utopia

Todas as aves partem para o sul

todas as aves: como a poesia. 

Manuel Alegre, "E o Céu Tão Baixo - Uma antologia poética sobre o Alentejo", 

Casa do Sul Editora, p.31; José Eusébio Alpedrinha, Alentejo (aguarela)
 

Carrilhão

Rebusco os cantos mais apagados do meu corpo

e agora em todos eles toca um sino

de que puxas a corda

que vai da base da catedral às torres

movimentando uma enorme rede

de guitas invisíveis

contigo este corpo é um carrilhão

de múltiplas escalas

sinos de bronze e outros metais de ouvir ao longe

tangendo convulsivos hinos subterrâneos de sangue

ou de suspiros candenciados

no movimento rotativo e centrípeto

do amor

p.54

  

 

         

 

E no fim são todos cinza

Uma vez quiseram-me louca, a arder
e eu ardi com a discrição de um fogo posto
porque a cura vai na mesma direcção
que a nossa febre

Ateei-me como um relâmpago inesperado
à luz do dia
Eu parecia uma basílica em chamas
de altar por estrear, a arder sozinha

Sempre me recusei a arder como os outros

Ardam-se mais à esquerda ou mais à direita
mais a vento de sul ou de norte,
mas labaredem-se, sejam fogos que ardem!

Porque pior que a desdita loucura
é toda a gente andar em brasa
mas ninguém chegar a incêndio

E no fim são todos cinza

Cláudia R. Sampaio, "Ver no Escuro" 

  

Who Will Take My Dreams Away