Now is the winter of our discontent

Now is the winter of our discontent

Made glorious summer by this sun of York;

And all the clouds that lour'd upon our house

In the deep bosom of the ocean buried.

Now are our brows bound with victorious wreaths;

Our bruised arms hung up for monuments;

Our stern alarums changed to merry meetings,

Our dreadful marches to delightful measures.

Grim-visaged war hath smooth'd his wrinkled front;

And now, instead of mounting barbed steeds

To fright the souls of fearful adversaries,

He capers nimbly in a lady's chamber

To the lascivious pleasing of a lute.

But I, that am not shaped for sportive tricks,

Nor made to court an amorous looking-glass;

I, that am rudely stamp'd, and want love's majesty

To strut before a wanton ambling nymph;

I, that am curtail'd of this fair proportion,

Cheated of feature by dissembling nature,

Deformed, unfinish'd, sent before my time

Into this breathing world, scarce half made up,

And that so lamely and unfashionable

That dogs bark at me as I halt by them;

Why, I, in this weak piping time of peace,

Have no delight to pass away the time,

Unless to spy my shadow in the sun

And descant on mine own deformity:

And therefore, since I cannot prove a lover,

To entertain these fair well-spoken days,

I am determined to prove a villain

And hate the idle pleasures of these days.

Plots have I laid, inductions dangerous,

By drunken prophecies, libels and dreams,

To set my brother Clarence and the king

In deadly hate the one against the other:

And if King Edward be as true and just

As I am subtle, false and treacherous,

This day should Clarence closely be mew'd up,

About a prophecy, which says that 'G'

Of Edward's heirs the murderer shall be.

Dive, thoughts, down to my soul: here

Clarence comes.

Kurt Vonnegut on the future of the United States (1987)

Mozart's Requiem in the Basilica of the Sagrada Familia - ARTE Concert

(...)

O prazer (...) é uma das ilusões que mais nos devia preocupar. Não por ser uma ilusão, coisa de que vivemos bastante, mas porque esgota tudo à sua volta, transformando em deserto árido uma existência que podia estar destinada a dar frutos. (...) As melhores coisas da nossa vida , os melhores exemplos do que pudemos fazer, não nascem do prazer mas da abnegação, do esforço e, em alguns casos literários, do sofrimento. Evidentemente que não há grande virtude no sofrimento; também ele é uma espécie de moeda de troca nesse grande sistema bancário, que é o da moral. Até porque os juros do sofrimento não são satisfatórios nem felizes: são o que são, e geralmente impedem-nos de viver as pequenas alegrias.
(...)

António Sousa Homem, "Uma Vida Fora de Moda - Crónicas de um reaccionário minhoto", Porto Editora, Julho 2025, p.242-243      

The Revenant Theme (1 Hour Loop)

Vento Frio e Som

Ir para onde à tarde a lua nasce

Sobre o afastamento da terra

Deixar o ajuntamento e o som da fala

E subir à aspereza expectante da noite

Um grito cruzará o desfiladeiro,

A vertente que o traz, quebrará

Sobre quem era e fora - cascavel - 

Caindo na secura do sopé inverso

Uma intenção: reencontrar-se

Progredindo para longe de si

Afastando-se do som difuso

Da controversa substância da pele

Ficar da ver súbito o panorama

A subida da águia ao shaligrama

Aprender com os ventos chiando

Ascendentes como bravos pioneiros

Não haver então ninguém: só falésia

Rumor de regozijo inexprimível

E medo fóssil pervasivo industrioso

E deus bramando sobre a pedra

Daniel Jonas, "Idade da Pedra", Assírio e Alvim, p.12

 

  

On Stream

Não entres como turista no coração de uma mulher

 

Não entres como turista no coração de uma mulher

a tirar fotos

deixando latas de cerveja

procurando só catedrais imensas

e estátuas transparentes

com a mochila cheia de mapas

e a fazer refeições rápidas

há um país

sete cidades

uma cordilheira e um inverno

no coração de uma mulher

não bebas só um copo de mar ali

não entres no avião

apanha o comboio da meia lua

não reveles ali as tuas fotografias numa hora

se não fizer demasiado frio

entra nu

não leves guarda-chuva

e sobretudo não cortes árvores

no coração de uma mulher

não costumam voltar a crescer.

José María Zonta, "Os Elefantes São Contagiosos", Filipe Ribeiro (trad.), Língua Morta, p.27;  

Edward Hopper, "Automat",1927

Criação

 

Esta dura crueza de navio
à deriva, seguindo a tempestade,
aguarda essa palavra que inicia
todo um começo sem saber o fim.

Dum silêncio nocturno vem a lume
a força, e um caroço se liberta
de mim, como de um fruto que apodrece
sem saber - por dentro.

Alberto Soares (poema respigado aqui), Alan Villiers (foto)