Ingmar Bergman, O Sétimo Selo, 1957

Com medonho estridor, o Inferno fala

 

Geme o Centro mortal, o Abismo estala,

O Vento se enfurece, o Céu se enluta;

Do mais enorme peso a massa bruta

Rompe em soluços, em temor se abala.

O mar o seu prefixo termo escala;

Na prisão subterrânea o fogo luta,

E horrores vomitando em cada gruta,

Com medonho estridor o Inferno fala.

Tanta desordem, tanto desconcerto

Nos elementos todos, são indício,

Que a ruína universal vem já mui perto.

E o mais certo sinal do precipício,

É crescer sem temor o desacerto,

E subir nos mortais sem termo o vício.

                                                                 I, 36

Abade de Jazente, Poesias, INCM, p.66

Raposas

Akira Kurosawa, «Sonhos», 1990

Março

Chove lá fora.
Há um silêncio enevoado e triste
a saber a demora
sobre tudo o que existe.

Minha alma recolhe-se do frio
e une as mãos às mãos do sentimento.
Chove lá fora. Engrossa o rio
do meu pensamento.

O dia agora é um lençol molhado
estendido ao longo dos caminhos.

Eu sou este dia de março
a arrefecer o amor dos primeiros ninhos.

Albano Martins, «Assim são as algas» - poesia 1950-2000, Campo das Letras, p.22

O último segundo

Sam Mendes, American Beauty, 1999

Os fios do coração

Tão difícil o encontro quão difícil é o apartamento.

Uma a uma as flores estiolam-se no quebranto do vento leste.

Os bichos-da-seda de primavera dobam até à morte os 
fios do coração:

O  pavio da vela tornando-se em cinzas antes de as lágrimas lhes secarem.

A preocupação do espelho da manhã é mudar nela o aspecto melancólico:

Alta noite a recitar um poema será que ela não sente o frio dos raios de luar?

A colina das fadas não é longe daqui.

Pássaro azul, apressa-te agora, vigia-me a estrada.

Li Shang-Yin, Poemas sem título, 812-858, China, Dinastia Tang, 

in Nocturno em Macau, de Maria Ondina Braga, Caminho, p.9 

Los zarzales tienen púas

Carlos Saura, Carmen, 1983

Este cão amargo rói os dias

.

EM LOUVOR E ACIDENTE

De mastigar os ossos nas sílabas espessas
este cão amargo rói os dias
sob o peso da chuva com a morte
por entre os lábios o marfim das pedras

com a lua a destruir os muros sucessivos
vai latindo. Um rio que passa
tão velho e transparente sacrifício
crescendo nesta sombra de ameaças

e pequenos acidentes de percurso.
É nas súbitas varandas que palavras
neutras ou amigas se recusam
concêntricas circulam e regressam

a espaços mínimos cada vez menores
onde não é possível respirar contigo.

[Alberto Soares, Escrito Para A Noite, 1984, respigado aqui]

Carmen...

... em versão alternativa

Jiří Kylián e Boris Paval Cone, Car Men, 2006

Mata-me pensar que em mim não pensas

Fosse-me a carne opaca pensamento,
a vil distância não me deteria
e de remotos longes num momento
até onde te encontras eu viria.
Nem importava que tivesse os pés
no ponto que é de ti mais afastado:
o pensamento vai de lés a lés
mal pensa no lugar a que é chamado.
Mas mata-me pensar que em mim não pensas
para saltar as milhas quando vás;
feito de terra e de água em partes densas,
espero em ânsias o que o tempo traz.
   Nem lentos elementos trazem mais
   do que choros, da nossa dor sinais.

[Vasco Graça Moura, «Os Sonetos de Shakespeare - Versão integral», Bertrand, p.99]

O papagaio do pensamento

«Note-se que aquele que escreve, por um circunlóquio próprio, posição, atitude (e estou fazendo gestos, hem! virando as mãos para o peito... escapa-se-me a palavra), atitude expectante, recolhida ou de rodeio, raro aborda de pronto o tema escolhido, que andou ruminando, com mais ou menos consciência. E porquê? Suponho que pelo receio de errar, de se exceder, de dizer o que não quer, que apenas suspeita.

A sua atitude, que apontei, é toda de tentação e de esquivança, de flutuação. E por isso muitas vezes fala de alhos pensando em bugalhos.

Outro problema, se problema é, e se no primeiro não está implícito, se põe a quem escreve. A quem escreve que é como quem diz: a quem trabalha da pena e se entretém gastando o espírito, excitando-o e refreando-o ao mesmo tempo em cogitações literárias. E é o modo de surpreender (de surpreender não digo bem, bem, de segurar) o próprio pensamento. Ou antes a dificuldade, a incerteza, a impotência de lançar o fio bastante para a subida do 'papagaio do pensamento', papagaio que há-de arrancar de baixo por efeito de um sopro mais raro que o vento, sendo ele mais frágil que papel de seda.

O sopro de arrancada e depois o fio a largar, são... que são? dificuldades e incógnitas, fora de dúvida, sempre propostos ao manejador da pena.

Tanto assim que se lê um bocado de prosa, como este de Camus, prosa eivada de poesia, mas quase levada à mão, medida, tensa, e sente-se a cautela do seu autor, dirigindo-a. Isto é, a porção de fio lançado e a resistência da mão sustentando-o.»

[Irene Lisboa, «Solidão II»,  Editorial Presença, p.114-115]

Hysteria

«As she laughed I was aware of becoming involved in her laughter and being part of it, until her teeth were only accidental stars with a talent for squad-drill. I was drawn in by short gasps, inhaled at each momentary recovery, lost finally in the dark caverns of her throat, bruised by the ripple of unseen muscles. An elderly waiter with trembling hands was hurriedly spreading a pink and white checked cloth over the rusty green iron table, saying: “If the lady and gentleman wish to take their tea in the garden, if the lady and gentleman wish to take their tea in the garden…” I decided that if the shaking of her breasts could be stopped, some of the fragments of the afternoon might be collected, and I concentrated my attention with careful subtlety to this end.»

[T. S. Eliot, Prufrock and Other Observations, 1917]