Vento Frio e Som

Ir para onde à tarde a lua nasce

Sobre o afastamento da terra

Deixar o ajuntamento e o som da fala

E subir à aspereza expectante da noite

Um grito cruzará o desfiladeiro,

A vertente que o traz, quebrará

Sobre quem era e fora - cascavel - 

Caindo na secura do sopé inverso

Uma intenção: reencontrar-se

Progredindo para longe de si

Afastando-se do som difuso

Da controversa substância da pele

Ficar da ver súbito o panorama

A subida da águia ao shaligrama

Aprender com os ventos chiando

Ascendentes como bravos pioneiros

Não haver então ninguém: só falésia

Rumor de regozijo inexprimível

E medo fóssil pervasivo industrioso

E deus bramando sobre a pedra

Daniel Jonas, "Idade da Pedra", Assírio e Alvim, p.12

 

  

On Stream

Não entres como turista no coração de uma mulher

 

Não entres como turista no coração de uma mulher

a tirar fotos

deixando latas de cerveja

procurando só catedrais imensas

e estátuas transparentes

com a mochila cheia de mapas

e a fazer refeições rápidas

há um país

sete cidades

uma cordilheira e um inverno

no coração de uma mulher

não bebas só um copo de mar ali

não entres no avião

apanha o comboio da meia lua

não reveles ali as tuas fotografias numa hora

se não fizer demasiado frio

entra nu

não leves guarda-chuva

e sobretudo não cortes árvores

no coração de uma mulher

não costumam voltar a crescer.

José María Zonta, "Os Elefantes São Contagiosos", Filipe Ribeiro (trad.), Língua Morta, p.27;  

Edward Hopper, "Automat",1927

Criação

 

Esta dura crueza de navio
à deriva, seguindo a tempestade,
aguarda essa palavra que inicia
todo um começo sem saber o fim.

Dum silêncio nocturno vem a lume
a força, e um caroço se liberta
de mim, como de um fruto que apodrece
sem saber - por dentro.

Alberto Soares (poema respigado aqui), Alan Villiers (foto)

ENVOI

 

Há quantos anos convosco vivo
poetas deste mundo e todos os feitios,
como com tudo quanto seja criação humana,
desde as fantasias da carne à contemplação do espaço!
Se vos traduzo para vós em mim,
não é porque vos use para dizer o que não disse,
ou para que digais o que não haveis dito -
- mas para que sejais da minha língua,
aquela a que eu pertenço e me pertence,
e assim nela eu me sinta em todo o mundo e sempre,
por vossa companhia.
Pois para quem haveis escrito
senão para quem vos ame e queira.

Jorge de Sena, "Visão Perpétua", Morais Editores/INCM, 1982, p.108 

 

 

 

 

 

Sete Danças Gregas

Maurice Béjart (coreografia)

Mikis Theodorakis (música)

Giorgio Madia e Marc Hwang (bailarinos) Bejart Ballet Lausanne, Palacio de Congresos, em Madrid (1986)

A paixão grega

Li algures que os gregos antigos não escreviam necrológios,
quando alguém morria perguntavam apenas:
tinha paixão?
quando alguém morre também eu quero saber da qualidade da sua paixão:
se tinha paixão pelas coisas gerais,
água,
música,
pelo talento de algumas palavras para se moverem no caos,
pelo corpo salvo dos seus precipícios com destino à glória,
paixão pela paixão,
tinha?
e então indago de mim se eu próprio tenho paixão,
se posso morrer gregamente,
que paixão?
os grandes animais selvagens extinguem-se na terra,
os grandes poemas desaparecem nas grandes línguas que desaparecem,
homens e mulheres perdem a aura
na usura,
na política,
no comércio,
na indústria,
dedos conexos, há dedos que se inspiram nos objectos à espera,
trémulos objectos entrando e saindo
dos dez tão poucos dedos para tantos
objectos do mundo
e o que há assim no mundo que responda à pergunta grega,
pode manter-se a paixão com fruta comida ainda viva,
e fazer depois com sal grosso uma canção curtida pelas cicatrizes,
palavra soprada a que forno com que fôlego,
que alguém perguntasse: tinha paixão?
afastem de mim a pimenta-do-reino, o gengibre, o cravo-da-índia,
ponham muito alto a música e que eu dance,
fluido, infindável,
apanhado por toda a luz antiga e moderna,
os cegos, os temperados, ah não, que ao menos me encontrasse a paixão
e eu me perdesse nela
a paixão grega.

Herberto Helder, "A faca não corta o Fogo - Súmula & Inédita", Assírio & Alvim, 2008 

Echad Mi Yodea

Ohad Naharin (coreografia),  Batsheva - the Young Ensemble 

Ciclos

 

As casas ardem como ardem

as florestas. Por cima delas, outras casas

crescem como nascem outras

florestas. O que se renova pode ser visto como

se nada existisse antes dele: as janelas

que vemos, fechadas ou abertas, dão para

vidas, fechadas ou abertas, que são como

todas as vidas que se passaram por trás

de outras janelas, fechadas ou abertas. E

as árvores que nasceram onde outras

árvores arderam deitam as mesmas folhas

e brilham com as mesmas flores, enquanto

outros incêndios não destroem outras

casas e outras florestas. De que

nos queixamos, então? Dessa fotografia

em que o fogo apagou o único rosto

de que nos queríamos lembrar? Desse tronco

que abrigou o corpo em busca de uma sombra,

depois do amor? E quando olho estas

casas que se erguem à minha frente,

ou quando passo numa floresta repleta

de sombras e de perfumes, pergunto o que

sucedeu a esses breves instantes que

o tempo apagou, no seu curso, e se desfazem

em nada quando os procuramos, no gesto

inútil de reencontrar esse rosto de que não ficou

nem a memória, ou na tentação de procurar

a árvore que acolheu um amor que acreditou

ser eterno como as flores dessa primavera.

Nuno Júdice, "O Coro da Desordem", Publicações D. Quixote, 2019, p.24-25       

 

''Now is the winter of our discontent''