Não é de amor que careço.
Sofro apenas
da memória de ter amado.
O que mais me dói,
porém,
é a condenação
de um verbo sem futuro.
Amar.
Mia Couto, Idades Cidades Divindades, Caminho, p.74
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Now is the winter of our discontent
Now is the winter of our discontent Made glorious summer by this sun of York; And all the clouds that lour'd upon our house In the deep ...
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BY ARTHUR O'SHAUGHNESSY We are the music-makers, And we are the dreamers of dreams, Wandering by lone sea-breakers And sitt...
Gosto imenso da música de Arvo Pärt, que encontrei, pela primeira vez, nesta Casa.
ResponderEliminarTambém gostei do poema do Mia Couto.
Ainda bem, MR. Fico feliz :-)
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