Now is the winter of our discontent

Now is the winter of our discontent

Made glorious summer by this sun of York;

And all the clouds that lour'd upon our house

In the deep bosom of the ocean buried.

Now are our brows bound with victorious wreaths;

Our bruised arms hung up for monuments;

Our stern alarums changed to merry meetings,

Our dreadful marches to delightful measures.

Grim-visaged war hath smooth'd his wrinkled front;

And now, instead of mounting barbed steeds

To fright the souls of fearful adversaries,

He capers nimbly in a lady's chamber

To the lascivious pleasing of a lute.

But I, that am not shaped for sportive tricks,

Nor made to court an amorous looking-glass;

I, that am rudely stamp'd, and want love's majesty

To strut before a wanton ambling nymph;

I, that am curtail'd of this fair proportion,

Cheated of feature by dissembling nature,

Deformed, unfinish'd, sent before my time

Into this breathing world, scarce half made up,

And that so lamely and unfashionable

That dogs bark at me as I halt by them;

Why, I, in this weak piping time of peace,

Have no delight to pass away the time,

Unless to spy my shadow in the sun

And descant on mine own deformity:

And therefore, since I cannot prove a lover,

To entertain these fair well-spoken days,

I am determined to prove a villain

And hate the idle pleasures of these days.

Plots have I laid, inductions dangerous,

By drunken prophecies, libels and dreams,

To set my brother Clarence and the king

In deadly hate the one against the other:

And if King Edward be as true and just

As I am subtle, false and treacherous,

This day should Clarence closely be mew'd up,

About a prophecy, which says that 'G'

Of Edward's heirs the murderer shall be.

Dive, thoughts, down to my soul: here

Clarence comes.

Kurt Vonnegut on the future of the United States (1987)

Mozart's Requiem in the Basilica of the Sagrada Familia - ARTE Concert

(...)

O prazer (...) é uma das ilusões que mais nos devia preocupar. Não por ser uma ilusão, coisa de que vivemos bastante, mas porque esgota tudo à sua volta, transformando em deserto árido uma existência que podia estar destinada a dar frutos. (...) As melhores coisas da nossa vida , os melhores exemplos do que pudemos fazer, não nascem do prazer mas da abnegação, do esforço e, em alguns casos literários, do sofrimento. Evidentemente que não há grande virtude no sofrimento; também ele é uma espécie de moeda de troca nesse grande sistema bancário, que é o da moral. Até porque os juros do sofrimento não são satisfatórios nem felizes: são o que são, e geralmente impedem-nos de viver as pequenas alegrias.
(...)

António Sousa Homem, "Uma Vida Fora de Moda - Crónicas de um reaccionário minhoto", Porto Editora, Julho 2025, p.242-243      

The Revenant Theme (1 Hour Loop)

Vento Frio e Som

Ir para onde à tarde a lua nasce

Sobre o afastamento da terra

Deixar o ajuntamento e o som da fala

E subir à aspereza expectante da noite

Um grito cruzará o desfiladeiro,

A vertente que o traz, quebrará

Sobre quem era e fora - cascavel - 

Caindo na secura do sopé inverso

Uma intenção: reencontrar-se

Progredindo para longe de si

Afastando-se do som difuso

Da controversa substância da pele

Ficar da ver súbito o panorama

A subida da águia ao shaligrama

Aprender com os ventos chiando

Ascendentes como bravos pioneiros

Não haver então ninguém: só falésia

Rumor de regozijo inexprimível

E medo fóssil pervasivo industrioso

E deus bramando sobre a pedra

Daniel Jonas, "Idade da Pedra", Assírio e Alvim, p.12

 

  

On Stream

Não entres como turista no coração de uma mulher

 

Não entres como turista no coração de uma mulher

a tirar fotos

deixando latas de cerveja

procurando só catedrais imensas

e estátuas transparentes

com a mochila cheia de mapas

e a fazer refeições rápidas

há um país

sete cidades

uma cordilheira e um inverno

no coração de uma mulher

não bebas só um copo de mar ali

não entres no avião

apanha o comboio da meia lua

não reveles ali as tuas fotografias numa hora

se não fizer demasiado frio

entra nu

não leves guarda-chuva

e sobretudo não cortes árvores

no coração de uma mulher

não costumam voltar a crescer.

José María Zonta, "Os Elefantes São Contagiosos", Filipe Ribeiro (trad.), Língua Morta, p.27;  

Edward Hopper, "Automat",1927

Criação

 

Esta dura crueza de navio
à deriva, seguindo a tempestade,
aguarda essa palavra que inicia
todo um começo sem saber o fim.

Dum silêncio nocturno vem a lume
a força, e um caroço se liberta
de mim, como de um fruto que apodrece
sem saber - por dentro.

Alberto Soares (poema respigado aqui), Alan Villiers (foto)

ENVOI

 

Há quantos anos convosco vivo
poetas deste mundo e todos os feitios,
como com tudo quanto seja criação humana,
desde as fantasias da carne à contemplação do espaço!
Se vos traduzo para vós em mim,
não é porque vos use para dizer o que não disse,
ou para que digais o que não haveis dito -
- mas para que sejais da minha língua,
aquela a que eu pertenço e me pertence,
e assim nela eu me sinta em todo o mundo e sempre,
por vossa companhia.
Pois para quem haveis escrito
senão para quem vos ame e queira.

Jorge de Sena, "Visão Perpétua", Morais Editores/INCM, 1982, p.108 

 

 

 

 

 

Sete Danças Gregas

Maurice Béjart (coreografia)

Mikis Theodorakis (música)

Giorgio Madia e Marc Hwang (bailarinos) Bejart Ballet Lausanne, Palacio de Congresos, em Madrid (1986)

A paixão grega

Li algures que os gregos antigos não escreviam necrológios,
quando alguém morria perguntavam apenas:
tinha paixão?
quando alguém morre também eu quero saber da qualidade da sua paixão:
se tinha paixão pelas coisas gerais,
água,
música,
pelo talento de algumas palavras para se moverem no caos,
pelo corpo salvo dos seus precipícios com destino à glória,
paixão pela paixão,
tinha?
e então indago de mim se eu próprio tenho paixão,
se posso morrer gregamente,
que paixão?
os grandes animais selvagens extinguem-se na terra,
os grandes poemas desaparecem nas grandes línguas que desaparecem,
homens e mulheres perdem a aura
na usura,
na política,
no comércio,
na indústria,
dedos conexos, há dedos que se inspiram nos objectos à espera,
trémulos objectos entrando e saindo
dos dez tão poucos dedos para tantos
objectos do mundo
e o que há assim no mundo que responda à pergunta grega,
pode manter-se a paixão com fruta comida ainda viva,
e fazer depois com sal grosso uma canção curtida pelas cicatrizes,
palavra soprada a que forno com que fôlego,
que alguém perguntasse: tinha paixão?
afastem de mim a pimenta-do-reino, o gengibre, o cravo-da-índia,
ponham muito alto a música e que eu dance,
fluido, infindável,
apanhado por toda a luz antiga e moderna,
os cegos, os temperados, ah não, que ao menos me encontrasse a paixão
e eu me perdesse nela
a paixão grega.

Herberto Helder, "A faca não corta o Fogo - Súmula & Inédita", Assírio & Alvim, 2008 

Echad Mi Yodea

Ohad Naharin (coreografia),  Batsheva - the Young Ensemble 

Ciclos

 

As casas ardem como ardem

as florestas. Por cima delas, outras casas

crescem como nascem outras

florestas. O que se renova pode ser visto como

se nada existisse antes dele: as janelas

que vemos, fechadas ou abertas, dão para

vidas, fechadas ou abertas, que são como

todas as vidas que se passaram por trás

de outras janelas, fechadas ou abertas. E

as árvores que nasceram onde outras

árvores arderam deitam as mesmas folhas

e brilham com as mesmas flores, enquanto

outros incêndios não destroem outras

casas e outras florestas. De que

nos queixamos, então? Dessa fotografia

em que o fogo apagou o único rosto

de que nos queríamos lembrar? Desse tronco

que abrigou o corpo em busca de uma sombra,

depois do amor? E quando olho estas

casas que se erguem à minha frente,

ou quando passo numa floresta repleta

de sombras e de perfumes, pergunto o que

sucedeu a esses breves instantes que

o tempo apagou, no seu curso, e se desfazem

em nada quando os procuramos, no gesto

inútil de reencontrar esse rosto de que não ficou

nem a memória, ou na tentação de procurar

a árvore que acolheu um amor que acreditou

ser eterno como as flores dessa primavera.

Nuno Júdice, "O Coro da Desordem", Publicações D. Quixote, 2019, p.24-25       

 

''Now is the winter of our discontent''

Ofício

 

Armazenar sofrimento.

Distribuí-lo depois

Límpido.

 

António Osório, "Antologia Poética", Quetzal Editores, 1994, p.69  

Music for a while (Purcell) - The King's Singers & Jakub Józef Orliński

How do I love thee?

How do I love thee? Let me count the ways.
I love thee to the depth and breadth and height
My soul can reach, when feeling out of sight
For the ends of being and ideal grace.
I love thee to the level of every day’s
Most quiet need, by sun and candle-light.
I love thee freely, as men strive for right.
I love thee purely, as they turn from praise.
I love thee with the passion put to use
In my old griefs, and with my childhood’s faith.
I love thee with a love I seemed to lose
With my lost saints. I love thee with the breath,
Smiles, tears, of all my life; and, if God choose,
I shall but love thee better after death.

Elizabeth Barrett Browning

PS: em português, no Arpose, tradução de APS aqui

Because we don’t know when we will die, we get to think of life as an inexhaustible well. Yet, everything happens only a certain number of times, and a very small number, really. How many more times will you remember a certain afternoon of your childhood, some afternoon that’s so deeply a part of your being that you can’t even conceive of your life without it? Perhaps four or five times more. Perhaps not even that. How many more times will you watch the full moon rise? Perhaps twenty. And yet it all seems limitless.

Paul Bowles, "The Sheltering Sky"