A CASA IMPROVÁVEL

05/08/13

04/08/13

Nota breve

Mergulho no desespero de um escritor que não escreve.

Marguerite Yourcenar, Apontamentos sobre as Memórias de Adriano,

Ulisseia, 1983, p.252

25/05/13

21/04/13

O melro negro que, do mármore branco, vai para a chaminé.
Uma leitosa neblina sobre o rio.
A gaivota sobrevoando, alta.
Um fiozinho de música que vai pela manhã, como uma voz sem sílabas.
Alguém que se debruça na janela, para ver o rio.
O melro que levanta, em direcção ao dia.

Alberto Soares, aqui

03/03/13

O futuro

Aos domingos, iremos ao jardim.

Entediados, em grupos familiares,

Aos pares,

Dando-nos ares

De pessoas invulgares,

Aos domingos iremos ao jardim.

Diremos, nos encontros casuais

Com outros clãs iguais,

Banalidades rituais,

Fundamentais.

Autómatos afins,

Misto de serafins

Sociais

E de standartizados mandarins,

Teremos preconceitos e pruridos,

Produtos recebidos

Na herança

De certos caracteres adquiridos.

Falaremos do tempo,

Do que foi, do que já houve...

E sendo já então

Por tradição

E formação

Antiburgueses

- Solidamente antiburgueses -,

Inquietos falaremos

Da tormenta que passa

E seus desvários

Seremos aos domingos, no jardim,

Reaccionários.

Reinaldo Ferreira, Nunca mais é sábado - Antologia de Poesia Moçambicana,

org. e prefácio de Nelson Saúte, ed. Dom Quixote, p. 120

09/12/12

Many names

Quando considero a minha vida fico apavorado ao achá-la informe. A existência dos heróis, aquela que nos contam, é simples: vai direita ao fim como uma seta. E a maioria dos homens gosta de resumir a sua vida num preceito, por vezes uma jactância ou numa lamentação, quase sempre numa recriminação; a sua memória fabrica-lhes complacentemente uma existência explicável e clara. A minha vida tem contornos menos firmes. Como sucede frequentemente, é talvez o que não fui que a define com maior justeza: bom soldado, mas não um grande homem de guerra; amador de arte, mas não aquele artista que Nero julgou ser, ao morrer; capaz de crimes, mas não carregado de crimes.

Marguerite Yourcenar, Memórias de Adriano, trad. de Maria Lamas, Ulisseia, p.25

01/11/12

Evolução da alma

Tudo flui

Para as almas, a morte é transformarem-se em água;

para a água, a morte é transformar-se em terra;

pois a água tem origem na terra, e a alma na água.

Heraclito,

in HÉLADE Antologia da Cultura Grega,

org. e trad. Maria Helena da Rocha Pereira, Guimarães Editores, 10.ª ed. p.152 e 153

17/09/12

Paciência

De mastigar os ossos nas sílabas espessas
este cão amargo rói os dias
sob o peso da chuva com a morte
por entre os lábios o marfim das pedras

(...)

Alberto Soares, Escrito Para a Noite

12/08/12

Os deuses

Os deuses são felizes.

Vivem a vida calma das raízes.

Seus desejos o Fado não oprime,

Ou, oprimindo, redime

Com a vida imortal

Não há sombras ou outros que os contristem.

E, além disto, não existem…

Ricardo Reis

09/08/12

Fun

10/06/12

Mudar de vida

Solúvel e insolúvel este povo.
Na memória dos outros e na sua mesma.

Jorge de Sena, Antologia Poética, Guimarães, p.226

Glória

Um dia se verá que o mundo não viveu um drama.

Todas estas batalhas, todos estes crimes,
todas estas crianças que não chegaram a desdobrar-se em carne viva
e de quem, contudo, fizeram carne viva logo morta,
todos estes poetas furados por balas
e todos os outros poetas abandonados pelos que
nem coragem tiveram de matar um homem,
toda esta mocidade enganada e roubada
e a outra que morreu sabendo que a roubavam,
todo este sangue expressamente coalhado
à face íntegra da terra,
tudo isto é o reverso glorioso do findar dos erros.

Um dia nos libertaremos da morte sem deixar de morrer.

Jorge de Sena, Antologia Poética, Guimarães, p.56

(...)
A História não olha a quem fica no meio
E o que foi é de quem fôr