A CASA IMPROVÁVEL

01/01/14

O princípio

Vejo uma objecção a qualquer esforço para melhorar a condição humana: é que os homens são talvez indigno dele. Mas repilo-a sem dificuldades: enquanto o sonho de Calígula se mantiver irrealizável e todo o género humano se não reduzir a uma única cabeça oferecida ao cutelo, teremos que o tolerar, conter e utilizar para os nossos fins; sem dúvida que o nosso interesse será servi-lo. O meu processo baseava-se numa série de observações feitas desde há muito em mim próprio: toda a explicação lúcida me convenceu sempre, toda a delicadeza me conquistou, toda a felicidade me tornou moderado. E nunca prestei grande atenção às pessoas bem intencionadas que dizem que a felicidade excita, que a liberdade enfraquece e que a humanidade corrompe aqueles sobre quem é exercida. Pode ser: mas, no estado habitual do mundo, é como recusar a alimentação necessária a um homem emagrecido com receio de que alguns anos depois ele possa sofrer de superabundância. Quando se tiver diminuido o mais possível as servidões inúteis, evitado as desgraças desnecessárias, continuará sempre, para manter vivas as virtudes heróicas do homem, a longa série de verdadeiros males, a morte, a velhice, as doenças incuráveis, o amor não correspondido, a amizade recusada ou traída, a mediocridade de uma vida menos vasta que os nossos projectos e mais enevoada que os nossos sonhos: todas as infelicidades causadas pela divina natureza das coisas.

Marguerite Yourcenar, Memórias de Adriano, trad. de Maria Lamas, Editora Ulisseia, p.98-99

05/08/13

Holoceno

04/08/13

Nota breve

Mergulho no desespero de um escritor que não escreve.

Marguerite Yourcenar, Apontamentos sobre as Memórias de Adriano,

Ulisseia, 1983, p.252

25/05/13

Encontros improváveis

Com envoi para APS

21/04/13

6 motivos para 1 cenário

O melro negro que, do mármore branco, vai para a chaminé.
Uma leitosa neblina sobre o rio.
A gaivota sobrevoando, alta.
Um fiozinho de música que vai pela manhã, como uma voz sem sílabas.
Alguém que se debruça na janela, para ver o rio.
O melro que levanta, em direcção ao dia.

Alberto Soares, aqui

03/03/13

O futuro

Aos domingos, iremos ao jardim.

Entediados, em grupos familiares,

Aos pares,

Dando-nos ares

De pessoas invulgares,

Aos domingos iremos ao jardim.

Diremos, nos encontros casuais

Com outros clãs iguais,

Banalidades rituais,

Fundamentais.

Autómatos afins,

Misto de serafins

Sociais

E de standartizados mandarins,

Teremos preconceitos e pruridos,

Produtos recebidos

Na herança

De certos caracteres adquiridos.

Falaremos do tempo,

Do que foi, do que já houve...

E sendo já então

Por tradição

E formação

Antiburgueses

- Solidamente antiburgueses -,

Inquietos falaremos

Da tormenta que passa

E seus desvários

Seremos aos domingos, no jardim,

Reaccionários.

Reinaldo Ferreira, Nunca mais é sábado - Antologia de Poesia Moçambicana,

org. e prefácio de Nelson Saúte, ed. Dom Quixote, p. 120

09/12/12

Many names

Quando considero a minha vida fico apavorado ao achá-la informe. A existência dos heróis, aquela que nos contam, é simples: vai direita ao fim como uma seta. E a maioria dos homens gosta de resumir a sua vida num preceito, por vezes uma jactância ou numa lamentação, quase sempre numa recriminação; a sua memória fabrica-lhes complacentemente uma existência explicável e clara. A minha vida tem contornos menos firmes. Como sucede frequentemente, é talvez o que não fui que a define com maior justeza: bom soldado, mas não um grande homem de guerra; amador de arte, mas não aquele artista que Nero julgou ser, ao morrer; capaz de crimes, mas não carregado de crimes.

Marguerite Yourcenar, Memórias de Adriano, trad. de Maria Lamas, Ulisseia, p.25