Com medonho estridor, o Inferno fala

 

Geme o Centro mortal, o Abismo estala,

O Vento se enfurece, o Céu se enluta;

Do mais enorme peso a massa bruta

Rompe em soluços, em temor se abala.

O mar o seu prefixo termo escala;

Na prisão subterrânea o fogo luta,

E horrores vomitando em cada gruta,

Com medonho estridor o Inferno fala.

Tanta desordem, tanto desconcerto

Nos elementos todos, são indício,

Que a ruína universal vem já mui perto.

E o mais certo sinal do precipício,

É crescer sem temor o desacerto,

E subir nos mortais sem termo o vício.

                                                                 I, 36

Abade de Jazente, Poesias, INCM, p.66